Все уже пели, и все кричали,
И Маяковского вторили слог.
О приземлённом, и о печалях,
О том, что ты сделал, а что и не смог.
О грусти, любви, о поэтах и птицах,
О том, для чего рождены и умрем.
Писали о правде и о небылицах,
Высоком и низком, и свой монолог.
Зачем тогда пишут поэты стихи,
Зачем продолжают суровое дело?
Вы знали, что это всё - муки, грехи,
Мольбы и страдания, пустое уныние?
Сегодня на сердце колотится грусть,
Сегодня мурашки играют на нервах.
Прекрасная, чудная, лунная ночь,
Но мне не до сна, я дошла до предела.