сгорает день,
и не узнать мне, - с кем
делила ты
дары его, поскольку,
здесь, в духоте,
в безмолвии, в тоске,
вдыхая дым,
я вновь срастаюсь с койкой
мне о тебе
напомнят простыня,
рисунок штор,
конверт, и мой дурацкий почерк.
и, не стерпев,
я захочу унять
то пламя, что
вот-вот меня прикончит, —
но точно не
сумею, не смогу.
лишь в миг, когда
звезда взойдёт на небе,
у края дней
где молкнут шум и гул,
себя заткнув,
мне сдохнуть будет проще
от рваных ран.
припомнив, как тогда
была, губам моим
не рада.
и до утра
я выдыхаю дым —
чтоб мой срок в жизнь
был максимально
краток.