Я слышу, как песней метель, завывая,
Под музыку ветра зовёт меня вдаль,
Где в поле знакомом у белого края
Живёт одиноко России печаль.
Там ветер всё громче устами снежинок
Шумит над раздольем бескрайних полей.
И тёмные рвы, ощетинив загривок,
Той музыке силу дают пустырей.
И дикостью пахнет тот ветер незримый,
И в музыке той не церковный сюжет,
И катятся слёзы...Мой край нелюдимый,
Ну кто же писал этот грустный концерт?
Забытое место, разбросаны доски
И трубы печные, что стрелы в аду.
И белая вьюга замёрзшие мощи-
Останки деревни хоронит в снегу.
Растают снежинки под солнцем горячим.
Я руки свои протяну в небеса.
Пусть колокол стонет набатом щемящим,
Пусть музыку пишет рука мудреца.