Старый трамвай громыхал,
спотыкаясь на стыках
рельс, отшлифованных
жёстким касаньем колёс.
Порцию света
в салоне, надёжно закрытом,
в зимнюю ночь
по маршруту привычному вёз.
Светлые люди
сидели в трамвае и пели
добрые песни,
исконные песни свои.
А за окном
бушевали и выли метели.
Жёлтые, серые
тени на стенах росли.
Мимо мелькали
гирлянды проулков нарядных,
мимо прохожие
с ёлками-соснами шли…
Старый трамвай дребезжал
на ленивых и праздных,
граждан пугал
неожиданным звоном в тиши.
Старый трамвай повернул
от гламурности улиц
в чистую степь,
где конец и начало пути…
Встал на кольце.
Плавно двери его распахнулись.
И пассажиры
с подножек поспешно сошли.
Он же остался один
в перехлёсте метелей.
Снег заметал его путь
и назад, и вперёд.
Старый трамвай белым ливнем
был бит и расстрелян
в снежной пустыне,
где буйствовал ветер и лёд.
Только трамвай не упал,
не замерз в непогоду,
свет отдавая
безмолвию синей дали,
тонкими нитями
к ветру прикован, к восходу.
Красным форпостом
остался на старом пути.