Февраль, голодный, маленький волчонок.
Скулит и воет по ночам, мешает спать.
А сон в преддверии весны, некрепок, тонок,
Как нить, что без труда можно порвать.
Вчера опять я перечитывал Ахматову.
Там лёд и пламень, слёзы, боль, любовь.
И мне, на слог такой поющий, не богатому,
Богиня рифмы, просто вспенивала кровь.
Великая. Без звания, без чина,
Прошла нелёгкий путь, холодной тьмы.
А сколько нас?! Что, у её стихов камина,
Согрели души, средь снегов и средь зимы.
Светало медленно. Но как неумолимо,
Бледнели звёзды. Мне был дан один лишь миг,
Чтоб на колени перед ней, я встал незримо
И лбом к земле, у ног её приник.
По утру стая голубей, вспорхнула, взмыла.
В синь плещущую, как морской прибой.
А я всю ночь не спал, мечтал, до сна ли было.
Я очарован был. А воздух пах весной.