Ты работала девушкой Бонда. На тебе было облегающее чёрное платье с вырезом до ягодичек, под резинкой чулка пистолет.
Тебе нужно было меня убрать, но перед этим соблазнить. Типа приз.
В твоём клатче набор всевозможных ядов и моё фото ещё студенческих лет.
А я сидел в баре и поил виски какую-то шалаву, по английски знал только please.
И вот ты вошла. Я раздел тебя глазами. Шалава поняла своё фиаско и дала мне пощёчину.
Мы сплелись в смертельном танце и как-то случайно оказались в номере 95.
О, ты была бомбой с запущенным счётчиком.
А я чего? Мне тоже нечего было терять.
Любовь делает из мужчины оленя. Нелюбовь воина.
Кривой толкушкой месил в розовой плошке то ли виноград, то ли лесные ягоды
Тебе было то страшно хорошо, то страшно больно.
Выражение лица твоего пупка было как у ябеды.
Потом ты меня продлила. По спине запрыгали холодные мокрые лягушки.
Я не слышал выстрела, но в комнате стоял густой запах пороха.
Последнее, что я увидел, это твои сахарные ушки.
Короче, день закончился плохо...