На улице который день пурга,
Из дома выходить не вижу смысла.
Вся в гипсе моя левая нога,
Согнулась правая, как коромысло.
Трещит жена у газовой плиты,
А я в трусах пишу стихи про лето.
Но холодно, надеть пора порты,
А с кухни запах - жарится котлета.
Пора ложиться спать, но не могу,
На улице пурга, мне грустно где-то.
Весь божий день я тоже гнал пургу,
Чтоб знали графомана и поэта.