Кишинёву
в цветах, как в облаках,
весенний абрикос,
посаженный отцовскими руками.
я задаю тебе
всегда один вопрос -
куда ты скрылся, где теперь мой дом?
где старый двор?
в нём затерялось детство,
огонь в печи,
навек согревший сердце,
и мамины глаза,
тепло усталых рук,
её любовь -
спасательный мой круг.
там старый Мойше жил,
какой он был скрипач!
ушёл, как жизнь на цыпочках неслышно,
осталась тишина
забытый ветхий плащ,
подвешенный на ржавый крюк луны.
был двор когда -то,
грузчики, портные,
друзья,подруги
дерзкие, лихие,
художник брадобрей,
профессор кислых щей
и не было на свете их родней.
наш старый двор шумел
на разных языках,
здесь выпивали, ссорились, любили,
ах, Мойше, стол накрыл ,
жаль, только в облаках,
играет фрейлехс, хору и гопак...
душа пришита,
словно вечной ниткой
звенящею струной
к еврейской скрипке,
стою на сквозняках,
шепчу себе - не плачь,
здесь был когда- то двор,
в нём жил скрипач.