Нас объяла кромешная тьма:
Мы себя только любим и ценим,
Став рабами чужого ума
И чужие преследуя цели.
Ум чужой, слово калейдоскоп,
Перед нами стекляшки тасует
И, печать заготовив на лоб,
Разноцветья игрой нас чарует.
Нам приятно, мы верим ему,
Что игра – нашей жизни основа,
Не желая знать вечную тьму,
Что скрывает он снова и снова.
Мы его не хотим обличать,
Даже если о том и помыслим.
И на лоб получаем печать
Открестившихся от правды жизни.