Нет ничего тоскливее зимнего утра -
Сыплется с неба холодная белая пудра,
В воздухе замерло чувство вины и тревоги.
Черные дыры в груди и гудящие ноги,
Каждый мой вздох смертелен - я чувствую это.
Зима - это язва, что заживо жрет поэта,
Проверка на прочность, игра, на кону которой
Петля, передоз, носилки, машина скорой.
Нам жить и не выжить - когда-нибудь мы проиграем.
Не важно, на сколько шагов ты дальше от края -
Зима не играет по правилам, пряча козырь
Из серых бетонных стен и январских морозов.