Бардак в комнате , строчках и мыслях,
Знаки многоточия над образом нависли.
И если я сожгу эти старые письма,
То был ли в них когда либо смысл?
То ,что есть я безо всех этих писем?
И разве не от простого и чистого мы так зависим?
Мы лишь собрание строчек и беззнаковых чисел,
И нельзя отдышаться ,остановиться.
То в зеркале не я , а немой выстрел ,
Кто-то стёр моё фото на фоне жизни.
Если время раньше могло быть долгим и быстрым,
Отныне час абсолютно незыблем , бесчислен .
Я сегодня чужое отражение в призме,
Я не знаю уже где мои , где статичные мысли.
И если сжигать все свои устаревшие письма ,
То имею ли я хоть какой-нибудь смысл?