Когда под вечер бесится метель,
и нет покоя даже в тёплом доме,
невольно бросишь взгляд на акварель,
где дремлет сад в сиреневой истоме.
Так хочется, устав от маеты,
от сумрака изломанного света,
попасть туда, а снежные следы
пускай растают у калитки где-то...
Вдыхая влажных веток аромат,
легко качнуть сиреневые гроздья
и слушать пчёл, ворчащих невпопад,
и вдруг поверить, что ещё не поздно
найти пять лепестков и загадать,
минуя все запреты и пределы,
чтоб выпал шанс нам встретиться опять
и всё начать с нуля. Теперь умело...
Сопит метель. Зашторил окна снег.
Погасли краски призрачного сада.
...Быть может, сон, легко коснувшись век,
сплетёт сюжет, где всё пойдёт как надо...