Который день пурга метёт, метёт...
Качает ветер ветви старой ели,
А над деревней стылый небосвод
Не ласков в своей серой колыбели.
В душе гостит извечная печаль,
И угольком в ней теплится надежда.
А впереди юдоль грехов и даль,
Безрадостная, горькая, как прежде...
Сметает ветром злой, колючий снег,
Позёмкой белой стелет по дорогам.
Мне жаль убогих, нищих и калек...
Одно лишь тешит: все они у Бога.
Стихия бьётся столько дней давно!
Пурга разбрасывает пышные постели...
А я смотрю в застывшее окно
И вижу рай - не белые метели...