Как помятый кувшин пустой
Моё сердце приснится мне,
И последний проигранный бой
В незаметной этой войне.
Так бывает, что кто-то ждёт
Почему-то любовь одну,
Хоть уже надломился лёд
В беспросветную глубину.
Тонут плети безвольных рук,
И под реквием пузырьков
Тает света последний круг,
Оставляя последний кров...