До чего ж вы несчастные люди...
Не умеете просто дышать.
Даже сердца немая простуда
Вас способна в могилы согнать.
До чего ж вы несчастны, поэты.
Вам ли петь о подарках судьбы?
С упоеньем писать все куплеты,
С ощущеньем, что горько немы?
Вам ли жизнь уготовила бремя
В одиночестве смерти искать?
Подарив на прощанье сквозь время
Людям в памяти вас сохранять?
Вам ли сдохнуть от пуль пистолета,
От руки своей иль от любви?
Не дожить до желанного лета,
Потому как бесправно немы?
До чего ж вы несчастные люди...
Рвется в небо живая душа.
Не умея принять мира путы,
Вы стремитесь всегда в небеса.