и лучше бы куда-то скрыться –
всё лучше, чем глядеть
на снедь,
черствеющую слоем,
куда вползатся сперва
лишь голод, посредством глаза,
но, под конец, с приметою агонии
от газа –
и рукава.
всё лучше, чем глядеть,
с полсуток, и не есть.
сидеть,
а после броситься под душ
и не раздеться,
забыв помыться.
всё лучше, чем укутываться в иглы,
всё лучше, чем война;
ничто в округе не сымитирует мне пилы,
напильники и ледоколы
с винтами их, свёрлами и ментолом
моря, –
ничто не претворится нашей явью –
безумною игрой в непониманье,
оправданное сырьём – какому
лишь предстоит явиться человеком –
сырьём для всяческого боя.
всё лучше, чем тебя превзойти.
всё лучше, чем мигрени моих писательств.
понимаешь, когда у всего имеются почерки по пути,
мир тому изобретает шрифт
и говорит:
– я о тебе забочусь.
вот тебе и переводчик,
и архив
под себя.
ты беспробудно бездельник,
приятель,
но оплачиваем и чествуем ратью,
не исчезнувшего короля;
а то, что тебе дела нет не до чего,
окромя безвестной одной могилы
(что безвестной – спасибо),
так мало ли, кто распят, –
переболят,
перейдут со своего нуля
на десятые
и впрягутся в плуга виноватыми
и, как водится, не за себя.