Судить поэта – всё равно, что ветер,
Осенний дождь, весеннюю траву, –
Сейчас угрюм,
через мгновенье светел,
И, как во сне, порою наяву.
А если судят, вряд ли что исправят,
Судьба такая неспроста дана,
Где часто исключению из правил
Значительней, чем правилу, цена.
Каким бы ни был замкнутым и робким,
Он вправе с мирозданьем говорить,
Ночной порой
ходить по лунным тропкам,
Сбирать любимым звезды и дарить.
И лишь строкой, наверное, ответит,
На всякую недобрую молву…
Да разве осудить ты можешь ветер,
Осенний дождь, весеннюю траву?