Холодный ветер дует в спину,
А путь теряется во мгле.
Неверный шаг - и можно сгинуть,
И жизни тонус "на нуле".
И мыслей разных вереница
Метелью снежной холодит:
Идти, упасть, уснуть, молиться,
В последний раз сыграть гамбит..?
Идти? Нет сил. Упасть? Не встану.
Уснуть? Замёрзнув, не проснусь.
Молиться иль познать нирвану?
Пожалуй, нет. Покинуть Русь,
Где воздух спёрт, нет кислорода,
И смерти дух столь уловим,
Где правит бал клан Кукловода?
Нет, не могу, хоть в ней чужим
Себя столь часто ощущаю.
Здесь я родился, рос, мужал.
Здесь мои корни... Что ж, сыграю
Гамбит прощальный, чтоб накал
Страстей опять ворвался в душу.
Но... На доске фигур нема.
Я проиграл, но я не трушу,
Покуда не накроет тьма...