Ночью выпал снег, и пестрый октябрьский ковер Измайловского сада казался посыпанным сахарной пудрой. А над головой после недели пасмурных дней раскинулось безумно голубое небо, и уже отвыкшим от яркого света глазам было больно от солнечных бликов, плясавших на не успевших опасть редких кленовых и осиновых листьях. Приходилось щуриться.
А еще было холодно… тем безумным питерским сырым холодом, который даже в безветренную погоду пробирает тебя до костей и так и подгоняет завернуть в тихое уютное кафе к чашечке чего-нибудь согревающего. Да, да, именно в один из таких дней я собралась на встречу…
Он сидел на спинке скамейки чуть в глубине парка, совсем маленький, одинокий, совершенно беззащитный, с раскрытым над головой потрепанным питерской непогодой зонтиком, прикрывающим сгорбленную фигурку от дождя и снега. Он читал Книгу.
Совершенно по-детски, думалось мне, поджав ножки, в этом маленьком котелке, шарфе, небрежно обмотанном вокруг шеи, длинном, на первый взгляд, до самой земли пальто, он казался усталым старичком, присевшим отдохнуть после долгой прогулки и погрузившимся в воспоминания.
Да, книга была раскрыта, но меня ни на минуту не покидало ощущение, что мысли его, моего маленького ангела, не здесь…они где-то далеко, и он, заблудившись в них, замер на этой скамейке.
Его задумчивость была грустна, так грустим мы по чему-то светлому, что прошло и уже никогда не вернется. Мне хотелось поговорить с ним, думаю, мы нашли бы, о чем… но я так и не сказала ни слова… не нарушила его тишину.
И почему-то верилось мне, что не херувимы с мечами на дворцах и храмах Петербурга, а именно вот этот умудренный жизнью ангел, так много испытавший на своем веку, и есть настоящее сердце города, его душа…
2018