Все песни не про меня,
И стихи тоже.
Я тот, кому посвящали оды,
Я тот, по кому убивается свет.
Тот самый герой без награды,
Который покорил миллионы сердец.
Заносчивый парень, с самооценкой
И эгоизмом выше Эльбруса,
И с чувствами, которых в общем-то нет.
Все, что могу - это думать,
Думать и видеть в ответ.
А вы будете петь, поражаться,
Писать стихи и влюбляться,
Пока я слегка ухмыляюсь,
Играя в плохого мальчишку.
Я тот самый козел,
Которого ты полюбила.
Я тот самый мудак,
По которому тащатся умницы.
И завидуют самые достойные парни.
Вот ты, с красным дипломом,
Дорогими очками и прекрасной работой!
Посмотри на меня.
Я прекрасен. Свободен. У меня нет проблем.
Я популярен. Говорю всегда о себе.
Мне смотрят в рот (мечтая о чем-то, ага).
Завидуешь? Хочешь?
Не надо.
Устал. Постоянно пишу, как устал.
Мне не хочется яд.
Мне не за кем убиваться.
Я растерял последние страхи.
Сломался недавно в последний раз.
Мне настолько страшно открыться,
Признавать кому-то(даже во сне),
Что я держу себя в огромнейшей клетке,
Достойной тюрьмы. Карцера. Гроба.
(хотя может уже и загнул).
У вас там полет, фантазия, мЕчты.
А у меня тут стена.
Я сижу перед ней.
Вокруг дороги, поля - хоть куда.
А мне не хочется.
Мне и так НОРМАЛЬНО.
И вот это-то хуже всего.