Прости не первый я, что пригубил,
А значит не испил,
Бокал с вином, где ты, как лепесток-
Губ коснулась чьих-то, не моих
И закружил не нас с тобою вихрь
Любви. А мир, что равнодушен и жесток
И вот уж ты с осенним ароматом,
И блеск твоих волос еще шикарный.
Ни в чем не я, не ты не виновата
И слов нам не произнесть высокопарных...
А эта встреча, что с грозою на Восток-
Пронзила вспышкой нас навылет,
Но вновь передо мною, тот юный лепесток
Не выпитый, в бокале прошлым стынет....
Судьба нам каждому дала на случай бонус
И мы на каждый свой шагаем полюс.
В гнездо почти бескрылых птах,
С осколками отринутой мечты,
Где только я и ты...
С привкусом не прикосновения к кому-то на губах...