Такова судьба поэта
Он давно уже не был собой
Вот поэтому вечно пьяный
Вызывает душевную боль.
Он душой говорит, не словами
Но не слышат часто его
И тогда в кабаке он гульбанит
И смеется сам над собой.
Он любил, а его любили?
Не за то что он писал
Как хотелось уйти с любимой
В шалаше бы построить рай
Только грустно от мысли обычной
Что любим не он, а стихи
И опять в кабаки к цыганам
Направлял он свои стопы.
Жизнь такая его сгубила
Одиночества тяжкий крест
Не попалась ему что любила
Не случилось ее в окрест.
Как ни странно, но это не редкость
Средь поэтов с больною душой
И чтоб не пала душевная крепость
Уходили сами собой.