Я хожу по реальности швами наружу — двумерный мальчик в многомерном пространстве. А вокруг столько жизни, и она звучит и поёт, расцветает, плещется разными красками, светом и воздухом, свободой и солнцем, бескрайним солнцем, а меня легко стереть обычным ластиком — это тот случай, когда фон выходит удачнее нарисованного поверх него объекта (и мне даже неловко называть фоном что-то настолько огромное и прекрасное).
Сколько измерений в пустоте?
Попадаю ли я в пустоту, являюсь ли более родным ей, чем пространству, по которому я хожу, или полной пустоты не может существовать, и поэтому я не могу быть даже в ней?
Отзывается ли пустота, когда кричишь в неё?
Как кричать, если я двумерный и у меня нет голоса?
Нет сил вернуть себе голос?
Я хочу написать стихотворение, которое станет криком, которое выброшу из себя — и разольётся вокруг, обретая форму и цвет, достраивая необходимые измерения, вплетаясь в общее звучание.
Достроюсь ли я за ним?
Или уменьшусь до точки, потеряв последний способ определять своё существование?
А и то, и другое кажется неплохим выходом для смешного двумерного мальчика, но я всё равно не умею кричать иначе, чем внутри своей головы, и не напишется у меня такое стихотворение.