Ветра шквал
разметал
стаи туч, набежавших с Востока,
что есть сил
закружил
кроны южных деревьев вокруг.
Слышен мне
в вышине
не листвы звон, а словно далёко
надо мной
неземной
грустный голос, пролившийся вдруг.
Он живёт,
он поёт
в синеве, так страдая, тоскуя.
И тоска
глубока,
будто сразу вобрала в себя -
в краткий миг -
чей-то крик,
боль, всю скорбь тех пространств, где живу я.
Горек он,
дальний стон
мира, - с ним породнился, любя.
Тёплый свет -
вновь согрет
полдень щедрого Солнца лучами,
ветер стих...
Что ж, в твоих
лишь, Природа, руках благодать.
Краток век,
Человек,
что ниспослан тебе Небесами...
И о нас
всякий раз
обречён горний голос рыдать.