В её глубоком декольте
Вздымается такая власть,
Что в очерёдность встали те,
Кто и не думал там пропасть.
Она - проигранная в зернь,
А что без ведома - не в счёт.
И пришвартованная чернь,
Делёжку меж собой ведёт.
Надеются на некий фарт,
Матросы - что впервой на суше.
И отправляются в ломбард -
Кресты и кольца, дальше - души.
И лишь её надменный взгляд,
С зарвавшихся сбивает пыл.
Глядишь - уже гребёт назад,
Кто левым бортом заходил.
В углу рыдает форте пьяно,
В другом - ножи пустили в ход.
Один притих, что слишком рьяно,
Брал новый галс, на правый борт.
Светает, гаснут канделябры,
За стойкой закрывают счёт.
И начинают сохнуть жабры,
Того, чья очередь - вперёд.
Так надвигается гроза -
Она отставили мате.
И тонут пьяные глаза,
В её глубоком декольте.
© В Блэк. Сентябрь 2018.
art. by Fabian Perez®