...Дом стоял в низине.
В час вечерний
Перестук колес
Нас не будил.
Вокзал был чуть поодаль.
И, всматривались мы
И, если повезет,
То наблюдали Скорый
Москва-Ташкент
Несущийся на всех парах.
А в окнах- пассажиры
Вальяжные
Стаканы звенят
И сон нисходит на ковчег
Я буду долго жить.
Еще всё впереди.
Не токмо, что Ташкент,
Но и Флоренция, и Краков
Я буду морем обласкан
Сверканьем бликов на воде.
Всё это будет впереди.
Но только, вот, увы- не сопоставить.
Действительность слабей, чем память.
А память, как волшебный Алладин.