Откуда у вьюнка такая страсть висеть
Затейливым ковром на мертвой древесине,
Гнать соки из глубин, чтоб лиственная сеть
Могла ловить лучи из раскаленной сини
И, шире становясь, преображать забор
Обшарпанный скребком всех быстротечных ливней,
Не прекращать цвети и звать на медосбор
Пчелиный звонкий рой и сквозь июнь ленивый
Протягивать ладонь зеленого листа
К исходу сентября, где даже даль пуста,
И только семена, фонарики ломая,
Как черный звездопад, летят в окрестность мая?..
Не оттого ли все, что так спрессован срок,
Отпущенный на жизнь?
А мы живет, не тужим.
И в будущие дни напишем пару строк,
Но оборвем письмо: ответ-то нам не нужен…