Кто счастлив в любви, тот не может зваться поэтом — вот с этим теперь живи и не думай про наше лето, поэты — они ведь пишут слезы и кровь, и ты, дорогая, об этом напишешь вновь.
Твои стихи умирают в твоих же мыслях, а я тут не попадаю в даты и числа, а я тут запутался в тех переулках снова, скажи же, скажи, скажи мне хотя бы слово. Скажи, что ты там не плачешь, что все в порядке, что мы, не иначе, всю жизнь проиграли в прятки, вот только твой голос выточен, как из стали.
О, девочка моя, девочка, кем мы стали?..
…мы стали героями той идиотской пьесы, где есть благородный рыцарь и есть принцесса, но рыцарь погибнет в бою неравном потом, принцесса живет так просто — работа, дом.
И что нам делать с тобой в этой «доброй» сказке? Ведь мы с Судьбой использовали все
отмазки, ведь мы уже все, что нужно, Судьбе отдали…
О, девочка моя, девочка, кем мы стали?