Стая сомнений в голове.
И, ухудшая зрение,
Полетом вглубь себя во сне
Ночью пишу стихотворение.
Куда ведёт меня страсть жизни?
Ураган, танцующий под флейту,
На ней играет еле слышно
В такт тиканья моего времени…
Хронометр меня не отпускает,
Мне не догнать - мысли всё выше,
Идеи - ярче, а он лишь знает:
Как мало исполнению дано.
А жизнь во мне кипит и дышит,
Конец её аж там вон, далеко.
Отлично! – Сколько ещё смогу
Я миру рассказать, - хоть в прозе,
Хоть для стихов я рифмы украду.
Вопрос не в форме, дело не в вопросе,
А в храме, что ты несёшь внутри.
С моим я диалоги вечно строю,
Я спорю, дуюсь, но чтобы от тоски
Тускнеть в нём – такого я не помню.
Я берегу свой храм, люблю его,
Пересидев не одну бурю в нём.
…Гармония внутри – прежде всего,
От шевелюры и до мягких стоп.
Так вот! И сколько ещё любви
Введут мне внутрь или я отдам?
Она уже была, - шлейф её духи
Оставили, - пойду по их следам.
Сколько ещё за рамки выходить
Самой себя, взращивая крылья?
Даже, когда играю роль других,
Я нахожу под внешней пылью
Стаю колибри в голове.
Хотя внутри не райский сад,
Они живут, однако, и во мне;
Ведь не сажу я в клетки их, -
Они летают, как хотят.