Мне сегодня особенно тесно -
коммунизм и нацизм не как раз,
не зависимый я от контекста,
как от бога ветров скалолаз.
Я бреду по аллейке, снежинки
поглощая бумажным ртом,
в самом честном, пожалуй, в жизни
состоянии - как никто.
Чья-то летопись на газете,
чей-то быт, бесконечный ржач -
я минутами здесь не за этим,
в остальном как обычно - херачь.
Снова будем на полбутылке -
снова мыслим одним на двоих,
я сказал бы чего про опилки,
но тогда б я с таким не возник.
Снова плакать? Да я уж плакал,
если надо - ещё, без б,
ты такая ж как я - симулякр,
потому я неплох по тебе...
Я гляжу на фонарный вымпел -
свой давнишний какой-то сюжет -
и совсем не затем, что выпил
умиляюсь летучим драже;
больше нет ни имён, ни фамилий -
что ни слово, любовь - парафраз.
Персонаж я рассказа или
некто, пишущий тот рассказ...