Блуждающая пуля оглушила,
Уже давно заблудшего поэта.
И в это раз фортуна так решила,
Ни у кого не попросив совета,
Переступив порог его души,
Она тот час скомандовала ПЛИ.
Чернила наполняя горьким ядом,
Всё побольней ужалить норовила.
О, если нимфа повернётся задом,
Там далеко не ангельское рыло.
И рокировку выполнив спеша,
Она не пожалеет и ножа.
И вот уже нашёлся человек ,
Который,
РАЗ…
и выстрелит в поэта.
И драма начинает свой разбег,
Как пуля из чужого пистолета.
Но пулям просто так летать нельзя ,
За это попадают в лагеря.
Пройдясь пожаром по стихам и прозе,
Вперёд летели зависть и обида.
Курок подобен стал стальной занозе,
И пуля не искала себе гида.
Хоть и блуждающей она была всегда,
Ей покорялись даже города.
А сколько было на веку поэтов:
Худые, толстые, бездарности, таланты.
Всех не упомнишь, много их, да где там.
Просты у пули на поэтов прейскуранты.
Потушен свет, закрыты зеркала,
“Ещё один” - кричат колокола.
Всё станет классикой, трагедией фанатов,
Гоняя кровь горячую под кожей.
Но вот ещё один в родных пенатах
Напишет, что любовь ещё быть может.
Ну а душа опять летит на свет,
Погиб поэт, да здравствует поэт.