Звучала песня. Но не доходило
её звучание до сонного меня.
Звучала песня. Небо холодило. –
Морозило сильнее день от дня.
Ходили тучи. Стан деревьев гнулся.
За тучами куском плыла луна.
Я встал, зевнул, неспешно потянулся,
а после посмотрел в проём окна.
Но всё, что я узрел: дождливый морок,
лишь вдалеке, под жёлтым фонарём,
какой-то пёс взбирался на пригорок,
за ним шагали пьяные втроём.
Шагали, пели песенку блатную, –
про воровской и человечий рок,
про чувства да про молодость шальную,
про пацана, что вновь попал на «срок».
Они ушли, не ведая, не зная
как их, пусть невзначай, подслушал я.
Вдруг песня родилась во мне иная,
никем неповторимая – моя –
о том, что мало дел да много ору,
о жизни несчастливой и худой,
о том, что каждый крест свой тащит в гору,
о доле человечьей, непростой…
2019