С портретов кривые головы
Молчат на меня с презрением.
Их взгляд состоит из олова
И выброшенного времени.
Мне кажется, что их авторов
Я знаю почти поверхностно,
Как знаю секреты кратеров
На лунно-неполном месяце.
И я замираю с выдохом
На краешке губ искусанных
Я думаю, было ль выходом
Тебя называть искусством? И
Я тщетно пытаюсь выскрести
Из мыслей неровных примеси
Ты думалась мне в искристости
Ночной, или просто снилась мне?
Копаюсь в нелепом выбросе
Идей моего сознания.
Мне думается, я выпросил
Возможность прийти к созданию
Чего-то великолепного.
Смотрю,световые полосы,
Обнялись с моей коленкою,
И тянутся жадно у поясу.
И что-то сломалось с выхрипом,
Закашлялось в тени дрогнувшей,
А после слетело вихрями,
С поэмами честно-пошлыми,
Разбилось о твёрдость времени.
Я долго стоял, но долго ли
Смотрели еще с презрением
Мне в спину кривые головы?