Стою на холмике у поймы
давно уж высохшей реки,
И словно слышу шум прибоя...
Закат швартуют мужики.
Художник-сумрак творит море
и берега скалистую черту,
Всё чётче мыс, маяк в дозоре,
и горизонт рождающий волну.
Равнину чувства превращают
в края, которых не видал.
Всем миражам бессрочно завещаю
свой неприкаянный причал.