Заря окрасила край неба,
А в муравейнике из плит,
Чудак какой то, отчего-то,
Опять настойчиво не спит.
Стоит в окне, слегка сутулясь,
Держа в руке бокал вина.
И как ни странно, громче крика,
Звенеть умеет тишина.
Ему наверно очень страшно.
И оттого не гаснет свет.
Какую ночь грустит по счету,
В окне напротив силуэт?
И снова ясно, без пророчеств,
Что справедливости тут нет.
Уж слишком много одиночеств,
Таких, как этот силуэт.