Я сонный, как артерия.
И маленький, как Пушкин.
И где же артиллерия,
Что бАхнет, как из пушки?
Тогда бы, вдруг, проснулся я,
Тогда бы возбудился.
И написал бы что-нибудь,
И даже б возгордился!
Но сплю я на завалинке,
Тихоня, не повеса...
И не дождусь я, маленький,
Зловредного Дантеса.