По мне маршируют. Я площадь погибших идей,
И каждый мой камень приветствует новую ногу.
Когда человек превращается просто в дорогу,
О нём улыбается маленький царь иудей.
По мне маршируют. Дай Бог. Никого не виню.
Их столько уже, проходящих, что волей гранита
Они для меня стали все, как надгробные плиты,
И я позабыл, что когда-то был верен огню.
Ни снега, ни пыли — билет на стерильную жизнь.
Уж лучше бы грязью, но дворник попался хороший.
Я старая площадь, я город когда-нибудь брошу,
Камнями рванусь в непримятую пряную высь.
И дворник заплачет. Ему ведь опять одному,
Мести переулки душой по-звериному острой.
Ты скажешь кому-то: "Гляди же — летающий остров!"
Как жаль, что тебя я туда никогда не возьму