Птица взвилась, летя натужно,
Над землей будто небом свито
Макраме из теней и трещин
В облаках коим сумрак нужно.
Громом-ветром крыло разъято,
Липнет ввысь, до седин
Небесных чуть касаясь,
Но время — воем.
В каждом взмахе опять рождаясь,
Прорывается силой, боем.
Песнь стремится сеченьем воли,
Что на кончиках перьев слито.
Взмахом липнет, полет, и бездна
В ней самой — от натужной боли.
Нужно рвать этот воздух, сито
Чувств ее сеет ветер, скверна
Будто пасть от земли до неба,
Вот сомкнется, и схлопнет в нежить.
Этой птице так надо жить…
Взмах еще, высоты ли дыба…
Гром сверкает. К земле свечение
Яркой вспышкой, руками бога…
Хлест воды. Уж садится. Пение.
Во зобу ее — чуть тревога.
Вот гнездо. И птенцы как пьяные.
От дождя прикрывает крыльями.
Все мы так: от безделья взятые,
Уж стремимся от молний пулями.