А смуглый отрок всё ещё влюблён,
И пыль не прилипает к треуголке...
По инею немеркнущих имён
Торопятся игрушечные волки.
К речей живородящему ручью
Склоняются доверчивые выи...
Но время собирает чаевые,
Лелея неприкаянность свою.
Всё кажется: ещё один глоток -
И вот оно, пронизанное светом,
То самое скрещенье рук и ног,
В бессмертье обращённое поэтом.