Страдания – живые миражи,
а счастье – белая на белом кошка.
Мне надоело видеть истину во лжи;
и бегать курицей, что отрубили бошку.
Сознание на личности дробя,
я ныне ненавижу быть поэтом.
Проклятая поэтова судьба -
аллюзия на жизнь, сплошное вето
на всё, что согревает в ночь.
Один мороз, просачиваясь в кости,
зачёркивает в равенстве равно,
и по щекам вниз скатывает звёзды.
Но не писать я тоже не могу,
крик разъедает хрипнущее горло,
и, кровью вырываясь, на снегу
выводит строки неизвестной формы.
Последний в мире проклятый поэт,
который думает, что лучше бы исчезнуть,
сидит и плачет, слушая кларнет,
на пристани, заканчивающейся бездной.
Вячеслав Кромский
14.01.2019