я пишу, утомлённый под гущей проблем,
не моих, но родных мне людей.
чей то голос всю ночь надо мною сопел,
словно чёрт, не давал становиться сильней.
он твердил- отступись, позабудь,
всё равно ты не сможешь помочь.
и как коршун- вцеплялся когтями мне в грудь,
приходя ко мне каждую ночь.
-"ты послушай себя.
ты героя из куклы всё корчишь."
и со скрипом ко мне за спиной подойдя,
он спросил- "а ты сам, вот чего же ты хочешь"?
я молчал, он всё трепетно и безмятежно,
тот вопрос для меня повторял-
"для чего? для чего? может скажешь мне честно?
для чего столько лет свои нервы терял?"
он всё давит на раны солёными пальцами
жгучий эффект оставляя затем.
и спросил- "ну так может остаться мне?",
"может с умею помочь тебе чем?"
всё смеётся гнусавя, за плечи держа,
разминая мне их под истомою.
он наводит на мысль, что другим дорожа,
по прощался давно со свободою.
что отдав часть себя, ты в конце стал другим
словно вырвали лист с оглавлением.
но со временем понял, что остался один
я один, с пустотой в окружении.
обернулся назад, там лишь спинка от кресла,
и в окне, дальний свет фонаря.
тишина- вот кто стала моей невестой,
лишь она, успокоит меня.
Максим Крупский.