Он пращура-раба предерзостный потомок,
Свободою пера возвышен до небес.
Из рук Державина, совсем еще ребенок,
Поэзии Земли взял жезл наперевес.
***
Умел он вещи называть
Своими именами,
И род наш славный прославлять
И словом, и делами.
Любви могучая стихия
Взвихрила сонный град
И Русь Святая забурлила,
Стихами, вдруг, заговорила,
То – Пушкин виноват …
Как можно не любить поэта
Народов всех, эпох, времен?!
Я помню – в смутные те лета,
Был стар и мал в него влюблен!
Его читали все запоем,
Являли вслух на площадях,
Как с другом – с ним делились горем
И не стеснялись в мелочах.
У бронзы памятной стояли
В толпе Российских бунтарей,
Стихи свои ему вверяли –
Как пропуск в глубь души своей!
Куда же делось обожание
И где оно – в какой избе?
Авангардистам в подражание
Строка – как узник, на дыбе!
И мир, в котором мы живем,
Не ведал пагубней напасти –
Одни в безумстве рвутся к власти,
Другим, подвал – «уютный дом».
А «середина золотая»
Руками в страхе разведет,
И, лишь не многие внимают
Певцу, который к нам взывает
И в мир поэзии ведет.
И почему не знают дети,
Иль рассказать мы не смогли
О гениальнейшем на свете
Поэте всех времен Земли.
А я – я до сих пор влюблен
В родник стихов Пушкинианы
И нежных чувств моих мембраны
Услышат внове связь Времен.