Ты ждешь, что он придет домой,
И он приходит...
Злой...
Небритый...
Взгляд с алкогольною тоской...
Загулом месячным убитый.
Ты говоришь ему –
«Прости...
Быть может, я в чем виновата...»
Он бьет наотмашь...
Молча...
Ты
Ревешь, как дура –
Вот расплата
За беспокойство, за любовь,
И что к его привыкла храпу...
За все за это губы в кровь?
И пьянство, и измены запах?..
И тонет горькая слеза
В тарелке с супом, что для мужа
Ты наливаешь...
«Эй, коза! Пошевелись!..»
На сердце стужа,
Душа обидою полна –
«За что?.. За что он так, о, Боже?..
Плохая, что ли, я жена,
Не вышла, что ли, я на рожу?..»
Уйти бы в лес, замерзнуть там,
В воде озерной скрыть печали,
Да сын вот кличет –
«Мамка!.. Мам!..
Отец пришел!
Ты рада?!.»
Плачет...
«Да что ж ты плачешь-то, мамань?..»
«От радости, сынок! А как же?..»
А как же скажешь, что жизнь – дрянь?
Пожалуйся, и Бог накажет...