Что б время в себе не несло,
а мне упрекнуть тебя не в чем.
Душу дробя, как число,
стал я воробушком певчим.
Как луговой циперус, –
мысль, отдавая бумаге, –
будто цветок, я возрос,
радуясь солнцу и влаге.
Сколько б ни лезло слепней,
как бы ни тёрли вериги,
а доходил до корней
голод мой – новые книги.
Но как не вырази суть,
скованно или вольготно –
смерть не дано отпугнуть,
только призвать – коль угодно…
2019