Сколько во мне тишины?
Много её или мало?
Где она прячется, где живёт?
Что бы она мне сказала?
Ах, да она ж тишина,
Она не звук и не слово вовсе,
А то, что до, или то, что после
И то, что во время любого «бла-бла»
Она пространство, в котором звучит
Ум на разные голоса,
Пытаясь собой всё заполнить,
Всё оценить, всё запомнить…
А Тишина только дышит,
Улыбается, слушает, слышит…