Бывает, возвращаешься с Любви,
Как будто возвращаешься с войны,
Как будто возвращаешься из боя:
Ты весь - в крови,
Зови иль не зови -
Не вырваться из цепкого конвоя.
А есть Любовь, похожая на сон:
Как не в себе, ума давно лишён,
И безответно ищешь утешений
Во всём вокруг.
И, с лёгкостью скользя,
Любовь воркует «Да», но, ах, нельзя
Коснуться - ты касаешься
Лишь тени.
А есть Любовь - созвучная Добру,
И Милости, и Жалости. Нет, вру -
Не Жалости, а Милости суда.
И вот она - тебе прошепчет «Да»,
Не потому, что плох ты иль хорош -
А потому, что дышишь и живешь,
Не мысля ни дышать и ни прожить
Вне этого Добра.
И, стало быть -
Готов прощать, и верить, и беречь,
И отвечать, и думать, и стеречь,
И отдавать, рискуя каждый миг...
А есть Любовь, похожая на крик,
На просьбу, на мольбу, на тет-а-тет.
Весь этот мир - он твой или немой?
И ты горячим лбом прильнёшь к Стене,
И выдохнешь: «Как долог путь домой».