Года всё спишут, с каждым годом
Я меньше думаю о том:
Каким питаться корнеплодом,
Вставлять ли зубы, строить дом?
Как рыть в далеком поле дом,
Если в России и бомжом,
Я меньше думаю о том,
Года всё спишут своим днём.
Они, как спички прибавлялись,
В свой потаённый коробок
И устремляясь не менялись
И в вере данной сохранялись
И потому остался дом.