А что – любовь? Она уже забыта
Когда нам пятьдесят и больше – лет? –
Осталась недописанной сюитой,
В безмолвии встречающей рассвет?
О, нет! Она лишь притаилась,
Лишь спряталась – глядит из-за угла.
Разбитая не раз, она ждёт милость:
Хотя бы корку хлеба со стола.