Из всех сопредельных с Россиею стран
открытою раной – Афганистан.
Мы с ним породнились своею судьбой,
там кровная, наша – особая боль.
Там время расставило всё по местам.
Недавно седой моджахед и душман
такого ж седого обнял шурави:
«Ты – воин воистину. Знай и живи.
Тогда мы ошиблись – где друг, а где враг.
В горах вашим павшим есть памятный знак».
Въедается в кожу афганский загар,
сердца бьются в ритме Саланг-Кандагар,
удар за ударом и снова удар.
— Вам благо... — Да что вы! И вам благодар...
Сгорел, был расстрелян иль умер от ран –
всех мальчиков чёрный закроет тюльпан
в тяжёлых холодных своих лепестках.
Всё в прошлом – отчаянье, муки и страх.
Не знает история "если бы не".
Война собрала свою жатву вполне,
и кровью солдатской омылись грехи.
Закончились слёзы – остались стихи.
И память – погибшим, и слава – живым,
чьи судьбы, как лезвием ножевым,
Афган разделяет на "до" и "потом".
Где – ленточкой чёрной, где – алым бинтом
граница отмечена. Что ж, помолчим.
О жизни и смерти горят две свечи
за наших героев. За всех, кто, как мог
сражался и выполнил воинский долг.