Идеально ровные полосы
Багрового света с окна.
Касается нежно луна
Меня за блестящие волосы.
Попытка сложить, как мозаику,
Мысли, что разбрелись
И обратно не собрались.
Белый стих превратился в прозаику.
Отдаленная рябь у канала,
Запах жухлой и жёлтой травы,
Изумрудная гладь глубины...
Почему же я раньше не знала?
Что бессмысленно клеить мозаику
И собрать воедино все мысли,
Что они как и руки повисли,
А вся жизнь это гений прозаика.